Esta é, possivelmente, a canção mais cantada e com a letra mais reconhecível logo depois do hino nacional. Já ouvi chamarem-lhe de tudo : "Anel de rubi", "Mesmo sabendo que não gostavas", "Não se ama alguém que não ouve a mesma canção", "Aquela do Rui Veloso que fala do Tivoli"...

Primeiro, não é do Tivoli, é do Rivoli (Lisboetas, malandrecos, a quererem ficar com a música para eles)... Segundo, a música chama-se "A Paixão (segundo Nicolau da Viola)", mas certo certo é que bastam uns acordes de harmónica para a loucura se instalar e todos, jovens e menos jovens, começarem a cantar como se lhes escapasse o coração pela boca.

Já tive o prazer de ver o Rui tocar ao vivo umas quatro vezes e chamo-lhe Rui porque já são tantos os anos em que as músicas dele me falam "áialma" que o Rui é como se fosse família. Vem dos tempos das cassetes e do walkman colorido da Sony, e ainda hoje toca no meu smartphone chinês, sempre para me animar o espírito enquanto o afoga na candura delicodoce desta sua música. 

Podem dizer que a letra não é das mais complexas, que as rimas são simples, e que parece um poema de um adolescente, mas não é exactamente dessa pureza juvenil que nascem as melhores memórias e as mais belas histórias de amor? E não deve um poema falar ao coração com essa mesma pureza e beleza?

Digam-me, há lá coisa melhor do que o casamento da lírica com a composição entre o Carlos Tê e o Rui Veloso? Pelo menos no mundo da música, não sei se há. Não sei mesmo.

Ora vamos lá, soltem os pulmões e.... bem, esta dispensa letra. Messsssmooooooooo sabeeendo que não gostavas, empenheeeeiiii o meu aneeeel de ruuubiiiiii... 

Esta publicação nasce do amor que sinto por esta música e como uma homenagem ao autor Manuel Alegre que, finalmente, depois de décadas a cantar a liberdade nos seus versos foi honrado com o Prémio Camões. Parabéns ao poeta, aqui cantado na voz de Carlos do Carmo. Eterno.

Eu podia chamar-te pátria minha

dar-te o mais lindo nome português

podia dar-te um nome de rainha

que este amor é de Pedro por Inês.

Mas não há forma não há verso não há leito

para este fogo amor para este rio.

Como dizer um coração fora do peito?

Meu amor transbordou. E eu sem navio.

Gostar de ti é um poema que não digo

que não há taça amor para este vinho

não há guitarras nem cantar de amigo

não há flor não há flor de verde pinho.

Não há barco nem trigo não há trevo

não há palavras para dizer esta canção.

Gostar de ti é um poema que não escrevo.

Que há um rio sem leito. E eu sem coração.

Poderia ser mais uma das pessoas a parabenizar o Salvador (e sou). Poderia ser mais uma das pessoas a dizer que esta música da Luísa é uma bela homenagem à simplicidade harmoniosa da nossa língua (e sou). Poderia até ser mais umas das pessoas a agradecer a ambos o facto de terem sacudido o glitter plastificado e a maquilhagem esborratada do Festival da Canção e criado uma música que vale por si, sem artifícios (e sou). Mas prefiro apenas ser uma das pessoas que fica calada a ouvir, porque a música, quando é assim, vale por si e tem voz própria, sem necessitar de advogados outros que a sua natural e indiscutível qualidade.

Deixo um suspiro de alívio e um "Graças a Deus! Ainda há poetas e trovadores em Portugal." Cantemos:

Meu bem, ouve as minhas preces

Peço que regresses, que me voltes a querer

Eu sei que não se ama sozinho

Talvez, devagarinho, possas voltar a aprender.

Se o teu coração não quiser ceder 

Não sentir paixão, não quiser sofrer

Sem fazer planos do que virá depois

O meu coração pode amar pelos dois.

A letra de "Ouvi Dizer" dos Ornatos Violeta é toda ela uma ode à língua portuguesa. Lançada em 1999 no álbum "O Monstro Precisa de Amigos", foi o primeiro single do disco e é uma das músicas-bandeira da banda do Porto que teve o seu término em 2002. Manel Cruz, esse grande artista que deu voz e letras aos Ornatos, faz agora parte de outras bandas e também tem projectos a solo. Mas os saudosistas, esses, dizem que nunca haverá nada como os Ornatos.

Esta música rock cantada em português é, por inteiro, belíssima (uma das mais belas de sempre), mas a parte final na voz de Vítor Espadinha provoca arrepios na espinha sempre, mas sempre, que a ouço. Para recordar:

A cidade está deserta,

E alguém escreveu o teu nome em toda a parte:

Nas casas, nos carros, nas pontes, nas ruas.

Em todo o lado essa palavra

Repetida ao expoente da loucura.

Ora amarga, Ora doce...

Pra nos lembrar que o amor é uma doença,

Quando nele julgamos ver a nossa cura.

Esta música transforma-me. Desperta a romântica em mim, pela voz suspirada do David, pela letra que mostra a ânsia de amar, que se sente sempre mais forte na ausência, num sentimento que nunca pára de crescer e um relógio que nunca pára.

Todos nós já sentimos os cavalos da saudade que nos trespassam numa corrida em busca daquela pessoa, daquele momento, e o amor é feito de memórias do que foi e vontades do que seja. Medos do que podemos perder por tanto querer, enquanto nos perdemos, encontrando-nos no outro.

Uma linda música esta do David, pega num verso de uma da Simone e transforma-a num poema igualmente tocante. Adoro.

Quando dormes

E te esqueces

O que vês

Tu quem és?

Quando eu voltar

O que vais dizer?

Vou sentar no meu lugar

Adeus

Não afastes os teus olhos dos meus

Isolar para sempre este tempo

É tudo o que tenho para dar

Quando acordas

Porque quem chamas tu?

Vou esperar

Eu vou ficar

Nos teus braços

Eu vou conseguir fixar

O teu ar

A tua surpresa

Adeus
Não afastes os teus olhos dos meus
Eu vou agarrar este tempo
E vou, vou conseguir ficar

Adeus
Não afastes os teus braços dos meus
Eu vou agarrar este tempo,
Eu vou, vou conseguir fixá-lo
Vou conseguir pará-lo

Para mim a Simone de Oliveira, em si, é um poema. Tive o prazer de a ver ao vivo, com a sua voz rouca e única e fiquei apaixonada pela grandeza da sua pessoa.

Nesta música, letra do genial Ary dos Santos, fala-se de amor: amor por um país, que é mulher e homem, e nação, povo forte, terreno, uno e que se quer livre.

A voz da Simone, a sua presença em palco, transforma esta canção em mais do que um poema a Portugal, mas um hino, que todos reconhecemos e cantamos, com uma liberdade que lutámos por ter e um país que temos de fazer por honrar.

Na extensão da sua letra, escolho o refrão para ser cantado a plenos pulmões e o final que tanto vem a calhar hoje em dia. Devíamos cantar mais e melhor Portugal.

Minha palavra dita à luz do sol nascente

meu madrigal de madrugada

amor amor amor amor amor presente

em cada espiga desfolhada.

(...)

Oh minha terra

minha aventura

casca de noz

desamparada.

Oh minha terra

minha lonjura

por mim perdida

por mim achada.

Não há canção-poema que faça mais juz ao nome do que esta. Os Trovante fizeram do fantástico poema "Ser Poeta", de Florbela Espanca, uma música que todos conhecemos intitulada "Perdidamente". É uma canção que remonta já a 1987 e que é um porta-estandarte da língua portuguesa e tem atravessado gerações. Musicada por João Gil e com a voz de Luís Represas, quem nunca sonhou alto e perdidamente com esta canção eterna?

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior

Do que os homens, morder como quem beija

É ser mendigo e dar como quem seja

Rei do Reino de Áquem e de Além Dor

É ter de mil desejos o esplendor

E não saber sequer que se deseja

É ter cá dentro um astro que flameja

É ter garras e asas de condor

É ter fome, é ter sede de Infinito

Por elmo, as manhãs de ouro e de cetim

É condensar o mundo num só grito

E é amar-te, assim, perdidamente

E é seres alma, e sangue, e vida em mim

E dizê-lo cantando a toda a gente...

Para além de advogado e de vocalista dos Mão Morta, Adolfo Luxúria Canibal é poeta, e dos bons. Não admira portanto que as músicas da banda sejam na sua maioria autênticos poemas, verdadeiras odes à nossa língua, inebriadas de um negrume sentimental.

Como canção-poema, escolhi hoje a "Tu Disseste" do álbum "Primavera de Destroços" de 2001. É um fabuloso álbum da banda de Braga e de lá saíram estandartes como "Cão da Morte" ou "O Jardim". Os Mão Morta são das bandas mais importantes e mais antigas do panorama português em actividade e vão aparecer por aqui mais vezes.

E agora, a fantástica letra de "Tu Disseste", por Adolfo Luxúria Canibal e Miguel Pedro, para ler acompanhada da música, com estas notas de piano para mim inesquecíveis:

Tu disseste "quero saborear o infinito"
Eu disse "a frescura das maçãs matinais revela-nos segredos insondáveis"
Tu disseste "sentir a aragem que balança os dependurados"
Eu disse "é o medo o que nos vem acariciar"
Tu disseste "eu também já tive medo. muito medo. recusava-me a abrir a janela, a transpôr o limiar da porta"
Eu disse "acabamos a gostar do medo, do arrepio que nos suspende a fala"
Tu disseste "um dia fiquei sem nada. um mundo inteiro por descobrir"
Eu disse "..."

Eu disse "o que é que isso interessa?"
Tu disseste "...nada"

Tu disseste "agora procuro o desígnio da vida. às vezes penso encontrá-lo num bater de asas, num murmúrio trazido pelo vento, no piscar de um néon. escrevo páginas e páginas a tentar formalizá-lo. depois queimo tudo e prossigo a minha busca"
Eu disse "eu não faço nada. passo horas a olhar para uma mancha na parede"
Tu disseste "e nunca sentiste a mancha a alastrar, as suas formas num palpitar quase imperceptível?"
Eu disse "não. a mancha continua no mesmo sítio, eu continuo a olhar para ela e não se passa nada"
Tu disseste "e no entanto a mancha alastra e toma conta de ti. liberta-te do corpo. tu é que não vês"
Eu disse "o que é que isso interessa?"
Tu disseste "...nada"

Há músicas que têm letras tão belas como verdadeiros poemas, que poderiam viver separadas das músicas que as acompanham. São letras exemplares na sua forma, na mensagem, na estrutura, na profundidade, ou seja o que for que nos toque especialmente. E para celebrar essas letras, iniciamos aqui a rúbrica "canções-poema" onde vos vamos deixar algumas que nos tocam de uma forma ou de outra.

Hoje a sugestão vai para o tema "Morte ao Sol" dos portugueses GNR. Faz parte do álbum "Valsa dos Detectives", e foi lançado corria o ano de 1989. Engraçado como ouço esta música desde antes de ir para a escola (o meu pai é mega fã) e nunca me fartei. Uma das razões tem de ser esta letra de uma melancolia negra que caminha para a escuridão. Deixo-vos um pedaço:

"Felizmente que a noite sai, ainda bem que há névoa por aí.
Estou contente se a luz se esvai e uma sombra invade este lugar.

Se o amanhã perdido for, metamorfose de horror.

As trevas não vão demorar, estou contente se a luz se esvai.
Se o céu se fecha sobre nós, desprende-se-me uma voz rouca.

Se o amanhã perdido for, overdose de pavor.

Directa sim, eu declaro morte ao Sol.
Directa não, e a quem o apoiar.  Aí vêm a luz..."